Le lendemain matin, la maison était silencieuse. Mila se réveilla tard, nue dans ses draps, le corps encore marqué par la veille. Ses cuisses étaient douloureuses, son ventre vide, sa peau sensible au moindre courant d’air. Elle resta longtemps allongée, les yeux ouverts, à écouter les cigales qui reprenaient leur place dans l’air chaud. Elle pensait à lui…

Mila avança d’un pas. Puis deux.

Elle s’arrêta juste devant lui. Sa chemise trempée collait à son torse, à ses bras larges, à son ventre ferme. Il sentait la pluie, la terre, le vent, le mâle. Il leva une main, lentement. Hésita. Puis toucha sa joue. Mila se figea. Sa main était chaude, rêche, vivante. Il effleura son visage. Puis ses lèvres.

Mila tenta de ne pas y penser. Elle photographia les paysages, les pierres, les branches tordues d’oliviers. Mais tout lui semblait terne, vide. Elle essayait de se convaincre qu’elle n’attendait rien. Mais dès qu’elle entendait un moteur au loin, ou le cliquetis d’un outil sur du métal, son ventre se contractait. Elle courait voir mais il ne venait pas.

Gabriel se tenait là. Immobile. Terre sur les sabots. Chemise ouverte. Le même visage dur, les traits creusés par la lumière du soir. Il tenait l’enveloppe dans la main.

— Tu me prends en photo depuis longtemps ?

Toujours la même démarche. Il avançait dans la lumière comme un être à part, plus végétal qu’humain. Torse nu, salopette à moitié ouverte, peau cuivrée et poussière sur les avant-bras. Rien ne semblait le distraire de sa tâche. Il ne regardait jamais vers elle. Jamais vers la maison. Mais Mila, elle, le regardait de plus en plus…

Le lendemain matin, elle le vit pour la première fois. Depuis la fenêtre de la cuisine, en train de verser de l’eau chaude dans un bol, elle aperçut une silhouette qui avançait entre les oliviers. Grand, solide, le torse nu sous sa salopette, les bras brunis par le soleil. Il poussait une brouette pleine de bois, les pas lourds, réguliers. Il ne leva pas les yeux. Ni vers elle, ni vers la maison. Elle resta là, bol en main, à le regarder traverser son champ de vision, comme on regarde un animal sauvage qu’on n’ose pas déranger.

Des pas se rapprochent et Victoire réagit immédiatement. Elle me prend par la main et m’entraîne rapidement derrière la porte de son bureau. Nous nous réfugions dans l’ombre, pressés l’un contre l’autre, nos respirations s’entremêlant dans le silence. Mon cœur bat fort, chaque pulsation accentuée par la peur et la proximité de Victoire. Trois coups légers résonnent contre la porte.

— Victoire ? appelle une voix masculine.

En quelques secondes, je suis dans l’eau. J’arrive jusqu’à lui, je plonge pour l’attraper, car il a commencé à couler. Je le tire à la surface et le plaque contre moi, visage face au ciel et je nous ramène sur le bord de la piscine à la force du battement de mes jambes et en le tenant fermement contre ma poitrine…

Ce geste est fourbe. Il est fourbe car je sens en moi une énergie sexuelle violente. Elle me dévore le bide, mon sexe est chaud et gluant, je le sais, je le sens. Mon esprit ne pense qu’à sa verge, que je veux dure, que je veux dans ma bouche, dans mon sexe, dans mes fesses. Mon cerveau bouillonne d’envies, de positions, de désirs, de scénarios, de phallus, de chatte, mon imagination m’inonde, je me noie…